Há dores que não matam o corpo,
mas silenciam a alma.
É a morte em vida.
Quando o amor se transforma em ausência,
quando o que não foi dito pesa mais
do que tudo o que foi vivido,
algo em nós se fecha.
Não morremos.
Mas também não vivemos.
Ficamos presos a um tempo que já passou,
alimentando mágoas,
velando sonhos que nunca tiveram sepultura.
Entre eles, o mais doloroso:
o sonho de ser amada
com a mesma intensidade
com que se amou.
A alma, cansada, passa a sobreviver.
Respira, caminha, cumpre rotinas,
mas já não se expande.
É a vida sem ser vivida.
Nesse estado, não enxergamos o outro,
porque estamos ocupados tentando
não sentir a nossa própria dor.
O coração se fecha como uma porta trancada por dentro,
com medo do que pode existir além do sofrimento conhecido.
Mas o espírito sabe:
nenhuma noite é eterna.
Nenhum túnel foi feito para aprisionar,
apenas para ser atravessado.
O amor é paradoxal.
Ele pode nos matar por dentro
ou nos ressuscitar por inteiro.
Tudo depende do quanto permitimos
que ele continue vivo
mesmo depois da perda.
E ainda assim,
se o amor existiu,
ele nos tocou no ponto mais sagrado do ser.
E isso já é um sinal de vida verdadeira.
Porque pior do que perder o amor
é nunca ter amado.
Pior do que a morte em vida
é a vida que nunca ousou
sonhar em ser vivida —
e amada
com a mesma intensidade.