Havia um jardim, nascido do acaso,
onde a ternura florescia sem pedir nada.
Mas veio o vento dos enganos,
e o sal das palavras não ditas secou o que era flor.

Brincar com sentimentos é acender vela em tempestade —a  chama parece dançar,
mas é só o prenúncio do fim.

Mentiras são mares traiçoeiros,
bonitos de longe, mortais quando se entra sem saber nadar.
E quem navega neles, achando-se capitão,
não percebe que a bússola já se partiu.

Nada que nasce sobre falsos alicerces
resiste ao tempo ou ao mar.
A onda vem, leva o castelo, e o silêncio cobre o que um dia foi sonho.

Morreu ali — sem volta — o que poderia ter sido belo.
Não por falta de amor, mas por excesso de jogo.

E no fim, resta apenas o eco de um nome que o vento leva, como quem leva também
a última chance de verdade.