Ninguém escolhe o incêndio.
Ele começa pequeno —
uma chama mansa que aquece,
até que o calor vira febre
e o corpo, morada do fogo.

Há quem se queime em amores,
quem se embriague de promessas,
quem busque no trabalho ou no doce
a trégua breve da própria mente.

São todos navegantes
de mares sem porto,
tentando silenciar o vazio
com ventos de ilusão.

O vício é só uma forma de pedir socorro —
um eco que o mundo não quis ouvir.
Não é fraqueza,
é cansaço de lutar contra o próprio abismo.

Não nos julguem.
Cada queda tem sua origem,
cada vício, um pedaço de dor.

Somos apenas espelhos trincados
refletindo tentativas de cura,
almas em busca de liberdade
dentro das próprias grades.

E mesmo nas ruínas,
há um lampejo de vida —
porque até o fogo que destrói
ainda é feito de luz.